jueves, 26 de abril de 2018

Recuerdos.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                         


Recuerdos de una cocina
de blancos azulejos,
de una mesa de fórmica
gris, árida sin vida, de
lápices desperdigados
en el vacío desierto de
sus colores.
Recuerdos de una ventana
profunda, cerrada al mundo,
al canto libre del pájaro
enjaulado.
Recuerdos de unos zapatos
gastados, marrones, arañando
las patas de una silla cansada y
agotada.
Recuerdos de una mirada
perdida, de niño sin rumbo,
sin origen ni destino.
Recuerdos, un ejército de
ellos, que solo me hacen
olvidar aquello que un
adulto sin orden ni ley
tildó de infancia.